La primera vez que viaje "al extrajero" fue para asistir a una boda, no recuerdo quién se casaba, tenemos unos parientes en Francia de los que desconozco hasta el parentesco que nos une, nunca he tenido muy claro que pintaban estos parientes de Francia, eran familia de mi Padre, se casaba alguien y nos invitaron a la boda.
Como dejar las tiendas desatendidas durante todo un fin de semana era algo impensable, mi madre se quedó en Valencia y nos fuimos a la aventura mi padre, mi hermana y yo. El viaje era en coche, palizón para ir a una boda de alguien que no conoces, junto con un montón de gente que tampoco sabes quien es... menudo planazo... pero no había habido manera de escaquearnos...
Por aquel entonces aún existian fronteras en Europa, no era necesario el pasaporte pero si había que enseñar el DNI. Había una caseta "española" con una barrera y a unos 50 metros más otra caseta "francesa" con una barrera también, osea que pasabas por dos controles. Cuando llegamos a la frontera con Francia, paramos y mi padre saca el su DNI y se lo enseña al policía, este mira el DNI y dice, muy bien ¿Y las señoritas? mi padre que se queda a cuadros... son mis hijas... no tienen DNI... El policía que le mira, mira al otro poli que tenia detrás y.. ¿Libro de familia? mi padre que lo mira como el que ve un marciano ¿Libro de familia? pues no, mire usted señor agente, no llevamos el libro de familia... Muy bien, pues entonces no pueden cruzar la frontera.... ¡¡pero hombre como que no podemos cruzar?? mire usted que venimos de Valencia y vamos a una boda de unos familiares... si son mis hijas... nenas, decirselo a este señor... decirle que sois mis hijas... si, si, muy bien pero sin DNI o libro de familia las niñas no cruzan la frontera...
Imaginaros la papeleta.... 1000 y pico kilómetros y allí estábamos... sin poder pasar por la falta de previsión de mis padres, mi hermana y yo siempre hemos sido "las nenas" así que con 13 y 14 añitos que teníamos ya, a ninguno se le ocurrió pensar en que ya no eramos unas nenitas y que lo más normal era que fuéramos documentadas.
Mi padre que aparca el coche y se va a buscar a alguien que nos deje cruzar la frontera, de oficina en oficina con mi hermana y yo detrás, descojonándonos por la situación, con las pocas ganas que teníamos de ir a la boda aquello por lo menos era un punto de animación. Mi padre esperando para poder hablar con el comisario y mientras esperábamos nos decía, vosotras llorar, que vean que os da mucha pena que no os dejen cruzar, venga, llorar un poco.... joder, queréis llorar? y si, nosotras llorábamos pero de risa....
Finalmente la única solución era que alguien llevara el libro de familia al autobús que salía de Valencia para Francia y esperar en la frontera hasta que pasara el autobús y que el conductor nos diera el libro. Vamos, pasarnos todo el día allí hasta que llegara el autobús. Así que llama a mi madre (entonces no habían móviles, todo era a base de cabinas de teléfono), haz que se vaya cagando leches de la tienda a casa, a por el puñetero libro y a llevarlo a la estación de autobuses... y que le de tiempo porque si el autobús se va, hay que esperar al otro que sale al día siguiente....
Y allí que nos quedamos esperando, mi padre con un cabreo del quince y cabezón como era, sin perder la esperanza, evidentemente todo el personal que trabajaba en la frontera estaba al tanto de lo que nos había pasado. Era como un tigre al acecho, esperando cualquier oportunidad para poder encontrar a alguien que nos dejara pasar.
Finalmente el policía de la garita, nos dijo, que él nos habría dejado pasar, pero que claro, estaba el comisario delante y que no había podido, ahora el comisario se había ido ya, si hubiéramos llegado cuando el comisario no estaba, habríamos pasado. El pobre hombre que estaba bastante apurado por la situación, le comentó a mi padre en un intento de animarlo "De todas formas, en Francia no les hubieran dejado pasar...."
Y ahí fue donde el policía metió la pata, porque mi padre vio el cielo abierto... el comisario que ya se ha ido a comer...
¿Y si el francés nos deja pasar?
¿Cómo?
Si, si hablo con el francés y nos deja pasar ¿Usted nos deja pasar también?
Bueno, pero es que no les van a dejar
Bueno, pero si él nos deja?
Vale, bien, si el francés les deja pasar, yo les dejo pasar...
Y p'alla que se va mi padre, a la caseta del francés con mi hermana y yo pisándole los talones preguntándonos que leches le va a decir mi padre para que nos deje pasar...
Y llega mi padre a la caseta del francés, que estaba el hombre intrigado porque claro, desde su caseta veía el trajín que nos llevábamos p'arriba y p'abajo y seguro que se estaba preguntando que leches pasaba y nos esperaba con una sonrisa de oreja a oreja viendo como por fin su curiosidad iba a ser satisfecha.
Y mi padre que se acerca y le pregunta muy educadamente:
Buenos días, disculpe usted pero... ¿Con pantalones cortos puedo cruzar la frontera?
La cara del francés, para hacerle una foto, los ojos como platos y la mandíbula desencajada del asombro....
Pues clago segnor!!! clago que puede usteg grusar la frontera!!!
¿Seguro? Así en pantalones cortos
¡¡¡Pues clago!!!! no hay proglema segnor!!!
y las nenas (señalándonos ostensiblemente) ¿Así van bien para cruzar?
Clago que si!!!!
¿Puede usted decirle al policía que si, que podemos cruzar?
Y el francés que saca medio cuerpo por la ventanilla y le hace señas al policía diciéndole que si, agitando los brazos en un claro signo de que pasen, que pasen.
Muchas gracias.!!!
Y allá que nos vamos para el policía español, casi corriendo, mi padre que le grita de lejos al policía mientras entramos en el coche
¡¡Me ha dicho que 
si!!!! el francés que seguía con medio cuerpo fuera indicando que si, que podiamos pasar, arranca el coche y el policía nos deja pasar.
No os lo había contado, pero mi padre era un hombre de muchos recursos...
Siempre me he imaginado al francés, esa noche al llegar a su casa, saludando a su mujer:
Hoy hemos vuelto a quedar para arreglarnos antes de salir
